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Quel choc pour mes parents ! Ma mère, 45 ans, surjeteuse, et mon père, 48 ans, mineur de charbon sur le point de prendre sa retraite, menaient une vie heureuse et sédentaire. Ma sœur de 20 ans était fiancée, et mon frère de 17 ans débutait un apprentissage de plomberie.
Tout bascula lorsque ma mère consulta le médecin pour une indigestion. Après des tests, il annonça : « Mme Harper, vous êtes enceinte ! » Sidérée, elle l'était encore plus quand il précisa : « Le bébé arrive dans 12 semaines. »
Elle se rendit à l'hôpital avec mon père et ma grand-mère. À 19 h 05 le 3 novembre 1958, je naquis, suscitant l'excitation générale. Mais le plus grand choc survint quand la sage-femme s'exclama : « Il y en a peut-être un autre ! » Dix minutes plus tard, mon jumeau arriva.
Grand-mère, euphorique, cria : « Ce sont des garçons ? » Puis : « Je ne sais pas. Deux bébés et un seul gilet ! » Un seul prénom avait été choisi : le mien, Barry. Identiques, nos bracelets de naissance indiquaient nos heures pour éviter les confusions. Retirés au bain, ils causaient souvent des échanges farceurs.
Les 48 heures suivantes furent un tourbillon : landau simple rendu pour un modèle jumeau, vêtements et lit supplémentaires achetés. Mon frère devint Anthony. La vie familiale ne fut plus jamais la même. Mes parents firent preuve d'une incroyable résilience.
Notre rivalité fraternelle fut intense dès le début. Très proches, nous nous battions pour nos envies, mais formions un front uni contre les autres. Je ressens ses émotions comme les miennes : je pleurai quand il tomba de sa chaise haute ; il alerta les parents quand il s'enferma dans la salle de bain.
Être jumeau est parfois frustrant, mais je ne l'échangerais pour rien. À l'adolescence, nous avons cultivé nos personnalités distinctes malgré les cadeaux identiques et les cartes adressées « Aux Jumeaux ». Adultes, nos vies ont suivi des voies parallèles : police pour tous deux, enfants nés à cinq jours d'intervalle, et les mêmes chansons sur nos iPods. J'espère être bien moi-même.
Barry Harper (je pense !)
Oh, Boy ! par Buddy Holly
« Tout mon amour / Tout mon baiser, / Tu ne sais pas ce que tu as manqué / Oh boy (oh boy), quand tu es avec moi / Oh boy (oh boy), le monde peut voir / Que tu m'étais destinée »
En août 1991, à 10 ans, nous partîmes en Saab pour une semaine à East Anglia : parents, sœur cadette et moi, avant la rentrée. La blague familiale sur les longs trajets se vérifia.
La bataille pour la radio ou la cassette est classique en vacances familiales. Chez nous, les Championnats du monde d'athlétisme 1991 à Tokyo compliquèrent tout : médaille de Tony Jarrett, relais britannique, record de Carl Lewis (9,86 s au 100 m).
Ma pauvre mère supporta nos analyses passionnées dans la voiture surchauffée. Elle réclamait un compromis souvent ignoré – je blâme papa ; nous n'étions que des enfants.
Le seul accord fut Buddy Holly and the Crickets. Notre cassette usée regorgeait de classiques, dont Oh, Boy !, déclenchant une passion familiale durable. Malgré les souvenirs d'athlétisme, c'est nous quatre chantant sous le soleil couchant sur la côte est qui perdure, comme dans Stand By Me.
Ivan McDouall
Ingrédients
3 tasses de farine tout usage
2 c. à c. de levure chimique
½ c. à c. de sel
¼ tasse de shortening
1 tasse de cassonade
½ tasse de raisins secs
1 tasse de lait
1 blanc d'œuf battu en neige
1 jaune d'œuf
Tamisez farine, levure et sel. Incorporez le shortening. Ajoutez sucre et raisins. Versez le lait progressivement. Incorporez le blanc d'œuf monté. Formez une boule sur un plan fariné, divisez en 4, entaillez le dessus et dorez au jaune d'œuf. Cuisez 25 min à 200 °C (th. 6). Suivez les instructions et soyez patient.
Maman les préparait depuis des années : chauds, froids, pour les lunchs ou le thé. J'en fais aujourd'hui en Allemagne ; si britanniques et délicieux qu'une Ukrainienne les prit pour un gâteau de Noël.
Gordon Shortt
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