Mon dernier repas serait sans conteste des huîtres. Je les adore, mais depuis un mauvais huître mangé au début de la vingtaine, j'y suis allergique. Si je savais que c'était mon heure, j'en dévorerais le plus possible avant de m'asseoir et d'attendre les crampes.
J'ai vécu un accouchement, mais je préférerais des sextuplés à l'agonie de ma réaction allergique aux huîtres. J'ai bêtement tenté d'en manger plusieurs fois pour m'y habituer – la dernière il y a huit ans. Je vous épargne les détails : c'était horrible.
Pas de Rockefeller ou autres complications : je les veux pures et nues, idéalement nourries par une femme sublime.
Et une bouteille de champagne Krug – pas le vintage, juste le classique. Chanceuse dans la vie, je n'ai pas mérité les cuvées plus prestigieuses.
À la mort de mon père, il a refusé la veillée funèbre. Six semaines plus tard, nous avons fêté cabaret-style : une amie est sortie d'un gâteau géant, son fantasme réalisé. J'espère la même pour moi.
Ma maison est mon château. Y vivant depuis 15 ans, c'est un havre heureux pour ma famille. Mon dernier repas se tiendrait à la table de cuisine, avec mon compagnon Jack, nos enfants, famille et amis.
Une fin en mode Mardi Gras : à mon âge, on attend la musique classique, mais je resterais fidèle au jazz old school.
Si le temps presse, j'aimerais que mes cendres soient placées dans un feu d'artifice, lancé au petit matin pour saupoudrer mes proches d'une poussière féerique d'Allegra. La vie fut une fête, quelle sortie idéale !
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